Ayer me leí y claro no me gustó
nada lo que vi. Cuando te auto lees con ojo crítico es una experiencia muy desagradable.
Es como chuparle los dedos a un mecánico. Todas mis fallas resaltan al ojo en
rojo, cursivas con letra veinte Arial. Pero ahí estas justificando, tengo que
cumplir mil horas escribiendo, tal vez un día pueda ser bueno en esto de
escribir para gustar, y no gustar por escribir como niño tullido de un brazo.
También vi mi estilo y bueno me he calcificado en los autores que escriben como
señorita de catorce años con cólico profundo. Soy más cursi que los libros de
vampiritos gay que tanto criticaba.
Aun con todo y mis fallas de
repente me siento escritor de los buenos y al calor de la borrachera ya doy mi
punto de vista de letradito, como si me hubiese publicado la Play Boy a un lado
de la conejita del mes. Arrogante de faltas de ortografía y poca redacción en
eso me convierto al segundo mezcal. Solo hace falta leerme para desinflarme el “ego”
de letradito.
Falta mucho, pero la pinta de escritor ya la tengo puesta. Además el apellido heredado por mi madre,
suena mucho a escritor. Es korkowski y claro el “owski” suena a escritor de
novelas suicidas polacas.
Pero qué poder tienen ahora
escribir. El día sábado fui
atracado por una linda patrulla y a la hora que se bajaron los don Juanes de la
ley, me preguntaron mi profesión y de la nada escupí que era un escritor de
libros eróticos. La cara de los uniformados no tenia precio, la
libre bien y sin jugarle al Abogado.
Otra de las cosas de presumir, es
mi insistencia de sacar a muchos escritores de closet, aquellos que escriben
bien y bonito. Pero lo hacen para ellos o ellas. Y lo dejan debajo de a la
almohada. ¿Qué carajos es eso? Uno debe de escribir por gusto y publicar con
obligación. El escribir deja la alama descubierta, te pones en las críticas que
salen de las lenguas serpientes. ¿Y qué? De todos modos han de hablar bien o
mal.
Yo por eso me hago un bailarín erótico y todos los días me subo al escenario
a intentar un baile erótico, que me sale grotesco. Pero ahí estoy con el alma
en cancinas tratando de comunicar mi sentir hacia los extraños y los amigos.
Suelo disfrutar ser esta especia de
escarabajo pelotero ermitaño en la que me he convertido, me da igual si me ven
feo por ser una alama solitaria.
Cuando sales del nido materno y
te vas a vivir a una ciudad nueva. Aprendes a llorar en la regadera, lloras
soledad en privado. No puedes dejar que te vean melancólico, derrotado por
sentirte en canicas en medio de un centro comercial.
Quemar las naves es muy poético, pero hijo de
la giguria es muy doloroso. Fallar no es una opción y no hay más que aprender a
tolerarte.
Uno se acostumbra a todo, menos a
no comer. Aprender a vivir hundido en tus sentimientos lleva como resultado,
que puedas pasar tiempo de calidad contigo. Una vez que puedes hacerle el amor
a la soledad, sabes que no porque estés solo estas mal. La vida se hace clara,
no importa que cambie como lo hace el clima, pero trato de sacar lo mejor que
tengo como puedo. Así sea con las burbujas letras que se estallan todos los
días en el papel.
En fin, gracias por las visitas. Un abrazo y
beso para ellas.
Jose Luis Font Carnal, en esta epoca de modernidades como nuestros blogs NO se necesita de nadie mas que uno mismo, para publicar nuestras letras. Privilegio que nunca gozaron tanto escritor closetero que jamas podremos leer. Abrazos
ResponderEliminarLa soledad es cañona, pero que bueno que encontraste la forma de sacar todo lo que tienes adentro =)
ResponderEliminarColega de soledad: un abrazo fraternal de quien comprende los matices de esa bella dama. Espero pronto tener la valentía para exponer el alma como tu en estas lineas; irónico tener la valentía para seguir un sueño y carecer de fortaleza para mostrar debilidades.
ResponderEliminarÁnimo, y éxito en esta nueva etapa de tu vida.