Letras, más letras. Burbujas de letras que se estallan en mi cabeza.

Ayer me leí y claro no me gustó nada lo que vi. Cuando te auto lees con ojo crítico es una experiencia muy desagradable. Es como chuparle los dedos a un mecánico. Todas mis fallas resaltan al ojo en rojo, cursivas con letra veinte Arial. Pero ahí estas justificando, tengo que cumplir mil horas escribiendo, tal vez un día pueda ser bueno en esto de escribir para gustar, y no gustar por escribir como niño tullido de un brazo. 

También vi mi estilo y bueno me he calcificado en los autores que escriben como señorita de catorce años con cólico profundo. Soy más cursi que los libros de vampiritos gay que tanto criticaba. 

Aun con todo y mis fallas de repente me siento escritor de los buenos y al calor de la borrachera ya doy mi punto de vista de letradito, como si me hubiese publicado la Play Boy a un lado de la conejita del mes. Arrogante de faltas de ortografía y poca redacción en eso me convierto al segundo mezcal. Solo hace falta leerme para desinflarme el “ego” de letradito. 

Falta mucho, pero la pinta de escritor ya la tengo puesta.  Además el apellido heredado por mi madre, suena mucho a escritor. Es korkowski y claro el “owski” suena a escritor de novelas suicidas polacas.

Pero qué poder tienen ahora escribir.  El día sábado fui atracado por una linda patrulla y a la hora que se bajaron los don Juanes de la ley, me preguntaron mi profesión y de la nada escupí que era un escritor de libros eróticos.   La cara de los uniformados no tenia precio, la libre bien y sin jugarle al Abogado. 

Otra de las cosas de presumir, es mi insistencia de sacar a muchos escritores de closet, aquellos que escriben bien y bonito. Pero lo hacen para ellos o ellas. Y lo dejan debajo de a la almohada. ¿Qué carajos es eso? Uno debe de escribir por gusto y publicar con obligación. El escribir deja la alama descubierta, te pones en las críticas que salen de las lenguas serpientes. ¿Y qué? De todos modos han de hablar bien o mal.

Yo por eso me hago un bailarín erótico y todos los días me subo al escenario a intentar un baile erótico, que me sale grotesco. Pero ahí estoy con el alma en cancinas tratando de comunicar mi sentir hacia los extraños y los amigos.  

Suelo disfrutar ser esta especia de escarabajo pelotero ermitaño en la que me he convertido, me da igual si me ven feo por ser una alama solitaria.

Cuando sales del nido materno y te vas a vivir a una ciudad nueva. Aprendes a llorar en la regadera, lloras soledad en privado. No puedes dejar que te vean melancólico, derrotado por sentirte en canicas en medio de un centro comercial. 

Quemar las naves es muy poético, pero hijo de la giguria es muy doloroso. Fallar no es una opción y no hay más que aprender a tolerarte.  

Uno se acostumbra a todo, menos a no comer. Aprender a vivir hundido en tus sentimientos lleva como resultado, que puedas pasar tiempo de calidad contigo. Una vez que puedes hacerle el amor a la soledad, sabes que no porque estés solo estas mal. La vida se hace clara, no importa que cambie como lo hace el clima, pero trato de sacar lo mejor que tengo como puedo. Así sea con las burbujas letras que se estallan todos los días en el papel.

 En fin, gracias por las visitas. Un abrazo y beso para ellas.